香气，混着柴火的烟熏味，混着岩壁上幽蓝苔藓散发出的潮湿气息，混着从地道深处涌来的硫磺与腐甜——
几种截然不同的味道交织在一起，像这地洞本身，混杂着生与死、温暖与幽暗、此刻与未知。
苔藓在幽暗中闪着光。
那光是幽蓝的，冷冷的，一簇一簇，贴在岩壁上，像无数只闭着的眼睛。
它们随着火焰的跳动而微微明灭，像是呼吸，又像是某种沉睡中的警觉。
这沉默里多了些什么——
是烙饼的温度，是篝火的暖意，是八个人围坐时彼此能感受到的、隔着衣袍传来的体温。
它更像一块湿毯子，盖在每个人肩头，沉，却能挡风。
短暂的、属于活人的安宁，就在这一口热气里捡回来一截。
安宁到……
风无讳索性把背包翻了个底朝天，掏出四个罐头（罐体上还有明显的抓痕，像是被人抢夺时指甲刮出来的）
他把罐头放在身侧撬开，把几块压缩饼干掰碎了泡进去，又把罐头架在火焰旁边慢慢烤，手腕一转一转。
风无讳就这么随意地蹲在篝火旁，姿势随意得像是在自家院子里，一只手翻动着罐头，一只手撑着膝盖，嘴里念念有词：“差不多了……差不多了……哎别糊了……”
罐头里的肉汤被火焰烤得“咕嘟咕嘟”轻响，冒出细密的泡。
压缩饼干在汤里慢慢软化，吸饱了汤汁，变得饱满。
他盯着罐口冒出来的热气，一边念叨，一边用匕首撬着压缩饼干的边缘，动作利索又贱兮兮的，鼻尖都被熏得微红：“哟哟，这次可不能糊了，糊了就成黑炭了…..”
肉香弥漫开来。
混着面香，混着烟火气，混着这地洞里潮湿的、带点霉味的空气。
嘿。
这感觉，倒像是在野炊。
王闯盘腿坐在火边，手里捧着半张烙饼，撕下一块，塞进嘴里，嚼着，目光落在火焰上，有些发直。
他偶尔抬头，看一眼对面